Scribo, ergo sum

Vielleicht bin ich plemplem. Wegen dem Schreiben, meine ich. Es treibt mich nämlich die Furcht, dass Geschehnisse und Gedanken in meinem Dasein in der Suppe aus tausenderlei Wahrgenommenem versinkt wie ein Stück Brot in der Brühe. Dinge zu vergessen oder falsch zu erinnern ist für mich aber, als hätten sie nie stattgefunden, oder anders als gedacht, vielleicht nur im Traum und auf jeden Fall nicht mehr existent. Deshalb schreibe ich alles auf.

Seit ich elf Jahre alt bin, dokumentiere ich Ereignisse und Gedanken, als dürfe nichts verloren gehen. Es sind Splitter. Platzhalter. Kleine Geschichten. Sie werden zur Skizze meines Vorhandenseins und nebenbei Teil einer von mir geschaffenen Ordnung mit immer neu zu entdeckenden Facetten.

Nicht dass ich es später lesen würde. Wichtig ist nur, dass ich es könnte: mein Leben aufblättern wie ein Buch, und jedes einzelne Kapitel lieferte den Beweis, dass dieses geschah und jenes folgende Bewandtnis hatte. Knusprige Croutons, die oben schwimmen. Ob mein Drang zu schreiben noch als Hobby durchgeht oder schon ein Fall für den Psychologen ist, weiß ich nicht, ist auch egal. Ich schreibe. Also bin ich. Scribo, ergo sum.