Um Omelett, Müsli, Orangen-Melonen-Ananas-Trauben-Berge und einen halben Liter Kaffee in einem einzigen Magen – man isst sich blöd an diesen Buffets – ein bisschen zu verteilen, mache ich nach dem Frühstück immer einen Spaziergang am Strand. Während der geliebte Brite wie die meisten andern hier auf dem Fahrrad durch das mallorcinische Hinterland tourt, wandere ich durch feuchten, jungfräulichen Sand, von dem alle Spuren weggespült sind, und auch meine Fußtapper werden nach mir sogleich wieder eingeebnet. In der Ferne steigt feiner Dunst aus dem türkisfarbenen Wasser und verwischt die Bergketten der Bucht von Alcudia.
Das Meer schnauft lärmend vor sich hin, schiebt flache Wellen zum Strand, auf denen die Sonne tanzt. Ich schaue zu, wie sich das Wasser an meinen nackten Füßen bricht und überlege, ob das eine Blasenentzündung nach sich zieht. Ach was, ich bewege mich ja, und so pflatsche ich weiter, über zwei Stunden jeden Tag, und halte das Gesicht in den Wind, bis meine Lippen salzig schmecken.
Das ist das wahre Leben.
Anhora 